18 de enero de 2013

El Chucho




Esta vez el vento
tuvo conmigo un bon gesto:
Como foya nel outono
chegóu a min úa carta.
Era d'úa muyer que nun conocía,
era un sobre sin remite,
tan solo papel moyao con tinta
y calor naquella tarde fría.

Esta vez el vento
- qu'é el único que m'entende -,
mentras me recitaba, al ouguido, un poema de Saramago
y úa guitarra sonaba nel meu corazón dixo,
qu'al igual qu'as flores,
a saliva del amor vive da fértil humedá.

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JANDRO DQ. 

16 de enero de 2013

Earth has not anything to show more fair

Metafísica no es sino el amor a esa minúscula mariposa
que el ingrato filósofo gusta de pinchar
con herrumbrosa flecha.

***

Y allí estabas tú: entre el vibrar 
de las cuerdas de la guitarra 
y el chorro que emanaba y fluía 
de la fuente. Y allí, bajo el sol, 
llegaste al punto álgido:
te convertí en concepto.

***

La metafísica se atreve con la mariposa, 
y el chorro,
y el vibrar de las cuerdas de la guitarra.
Pero no contigo.

11 de enero de 2013

Un año de degeneraciones varias

Un año ya desde que inauguramos este blog Alex y un servidor, y el resultado son 44 publicaciones, casi 3000 visitas y mucha ilusión con el proyecto. Quién lo diría cuando empezamos, que se iba a formalizar y no iba a acabar, como tantos otros proyectos, siendo un olvidado más.

No tengo palabras para haceros saber a todos vosotros que nos leéis periódicamente mi sincero agradecimiento, porque sin vuestra opinión y visión del tema, esto se queda en cero, siendo simplemente letras sin sentido alguno. Mejor que me expliquen expertos como Roland Barthes, el cual dice que la escritura es ese lugar neutro, compuesto, oblicuo, al que va a parar nuestro sujeto, el blanco y negro en donde acaba por perderse toda identidad, comenzando por la propia identidad del cuerpo que escribe; o Samuel Beckett, con su temeraria cita “¿Qué importa quien habla?".

Con esto quiero recalcarlo firmemente, que estamos realmente agradecidos de que vosotros, lectores, penséis estas degeneraciones, las digiráis y escupáis qué tal lo veis.

Espero que nos leamos, al menos, hasta el año que viene. Un saludo a todos y mil gracias.

Ex-niño

Ayer fui a la misma calle
en donde hace unos años encontré aquel cuaderno de poemas
que estaban escritos con tanta pasión.

Ahora me siento y me sobrevienen
la melancolía y las ganas de leer aquellos versos
que resultaban aparentemente ajenos.

Recuerdo que poco me duró aquella tempestad en las manos:
cómo rápidamente apareciste para reclamar
lo que te pertenecía.
Y lo cogiste y huiste en el último vagón
de aquel lento,
agónico,
y ya tan lejano tranvía.


Pero aún me viene a la cabeza el final de un poema que decía:

Eh, tú, responde: te quisieron y te pegaron
una patada en la cabeza. Pero ni siquiera te molestaste 
en levantarte. 

Ahora los gritos ya se callan: 
¿acaso los escuchas?
Se han callado e ido,
everyone left you
y ahora eres un niño convertido anciano.